Se houvessem seriam de ópio.
Assim acabariam com as dores.
No meu jardim não há flores.
Só existem espinhos.
Pois esses são os amores.
No Meu jardim vive a morte.
Quem se mantém vivo,
é questão de raça, ou de sorte.
No nosso jardim existe pouca vida.
A cevada vem em lata.
E toda vida embalada.
Nesse jardim só existem duas coisas.
A poesia sem regras, e a rebeldia.
Logo, delas o resto sempre se cria.
